Capsules de vie — San Juan, le Black Angus
Quelques années après mes années en mer, je feuilletais tranquillement un vieux numéro de Penthouse.
Oui oui, Penthouse.
Et oui, je le lisais pour les articles.
(Ne ris pas… c’est ce que je me répétais pour me garder une conscience propre.)
Je tombe sur une entrevue avec une starlette américaine. Une blonde qui semblait sortie tout droit d’un vidéoclip des années 80, maquillage au rouleau à peinture et sourire de cinéma. Elle racontait ses débuts dans le métier, ses galères, puis soudain… un détail me saute au visage :
« Quand j’étais danseuse au Black Angus, à San Juan, Porto Rico dans les années 80. un soir, un marin canadien avait apris que j’étais née à Montréal, et il voulait absolument me jaser du Québec, le problème c’est qu’il état tellement envahissant qu’il a été expulsé par le portier.
Pauvre gars… j’ose à peine imaginer ce qui lui est arrivé dehors. »
Je suis resté figé.
Le Black Angus.
Un marin canadien.
Les années 80.
Ça sentait déjà la coïncidence grosse comme un destroyer.
Je dépose le magazine.
Parce que moi, je n’avais pas besoin d’imaginer ce qui lui était arrivé.
J’y étais.
Retour en 1984 – Le Black Angus
C’était un soir lourd et collant, typique de San Juan. La musique trop forte, les lumières rouges, l’air saturé de rhum.
Un de nos gars — un bon gars, mais disons que la bouteille l’aimait beaucoup — avait décidé qu’il fallait absolument qu’il jase avec une danseuse. Une Américaine, grande, blonde, professionnelle jusqu’au bout des ongles.
Le problème, c’est qu’il était collant.
Mais collant comme de la mélasse en février.
Elle essayait de lui échapper avec la grâce d’une patineuse artistique, mais lui revenait toujours dans sa zone d’opération.
Et le portier… un colosse rasé, large comme la porte elle-même… avait fini par intervenir.
Un geste sur l’épaule.
Un « Let’s go outside, buddy ».
Et hop, comme un sac de patates, le Marin s’est retrouvé dehors.
Nous, en bons frères d’armes, on s’est levés et on a suivi pour éviter les dégâts.
Dehors, sur le dock
On sort, et là, la scène :
Le portier est en train de pousser notre ami vers une benne à ordures, installée cinq pieds plus bas, au fond d’un renfoncement du dock.
Notre ami finit sur le dos, les bras en croix, un peu sonné.
C’est là que j’ai crié :
— HEY ! Leave him !
Le portier se retourne.
Il voit qu’on est cinq.
Cinq marins, pas menaçants, mais pas impressionnés non plus.
Il fait un pas de recul…
et ce pas de recul est la pire idée de sa soirée.
Son talon touche le bras de notre ami étendu.
Il perd l’équilibre.
Ses bras moulinent dans le vide.
Et là…
Le vol le plus gracieux de toute l’histoire des doormen
Le géant bascule par-dessus notre ami, comme un plongeur qui aurait manqué sa planche.
Un demi-tour maladroit, un ouf! étranglé…
…et il disparaît dans la benne à ordures, cinq pieds plus bas.
Un bruit sourd.
Une pluie de déchets.
Une odeur dont personne ne veut reparler.
On est restés figés trois secondes, puis on a éclaté de rire.
Même notre ami, encore sur le dos, riait comme une baleine.
Le portier, lui, n’a pas trouvé ça aussi drôle.
Mais coincé entre deux sacs de vidanges, il n’était plus tellement en position d’autorité.
On a ramassé notre ami, on a remis tout ça au calme, et on est retournés vers le bateau avec une histoire que personne à bord n’a jamais oubliée.
Et dans Penthouse…
La starlette écrivait :
« Pauvre marin canadien… j’espère qu’il n’a pas eu trop d’ennuis dehors. »
Si seulement elle savait…
C’est pas lui qui avait eu des ennuis.
C’est le portier.
— Claude Marceau
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